El viernes pasado, día 7 de este mes, me dieron el día libre en el curro porque ya había metido muchas horas extras y no estaban por la labor de pagar... O sea que yo y Elena quedamos pa coger el bus de las 9.00 de la mañana que nos llevaría a la ya conocida Montreal. Así que llegamos alrededor de las 10.30 a la gran ciudad y nos pusimos en marcha. Nuestro primer objetivo fue ir al consulado a registrar nuestros nombres. Conseguido. Después, nos tuvimos que separar para que nos diera tiempo para todo, y ella fue a hacer unos papeleos y yo otros. Ni la una ni la otra conseguimos hacer lo que queríamos... y ya eran las 15.30 de la tarde. Decidimos entrar a una tienda de ordenadores, y tecnología en general, para ver lo que se cocía dentro... total, que aún sin tener mucha idea de la ciencia informática me compré un portatil. ¡Toma esa! Para cuando termine de gastarme los cuartos ya eran casi las 16.30 y todavía no habíamos comido...
Cogimos el metro hacia Montroyal, barrio del cual nos habían hablado muy bien y en el que sabíamos que había un parque muy grande y lleno de gente joven alternativa. En el camino paramos en un Depaneur (que es la típica tienda de barrio 24 horas non stop y en el que venden desde dodotis hasta pilas, pasando por verduras y lejía) y nos compramos un paquete de pan bimbo y unas lonchitas de jamor york. Llegamos exhaustas al parque. Valió la pena. Nos echamos en la hierba, comimos, charlamos, descansamos... antes de que nos dieramos cuenta ya teníamos que levantarnos y coger el metro hacia la casa de Felipe, donde íbamos a pasar la noche, no sin antes pasar por la estación de autobuses y recoger de la consigna todos nuestros bártulos y enseres. Llegamos a su casa cuando él estaba saliendo, es decir, ¡le pillamos de puro churro!
Total, soltamos las cosas, bebimos un poco de agua y otra vez pal metro. Habían quedado con otra gente de Enzyme Montreal para cenar, y nosotras, por supuesto, nos unimos al grupo. Cenamos la famosa "poutin" canadiense. No sé si ya os he hablado de ella en otra ocasión, pero se trata del plato nacional y consiste en un plato de patatas fritas con queso, que menos a queso sabe a todo, y una salsa rara para dar gusto. ¡Sólo digo! La primera vez que lo comí fue en la empresa; y es que a los de RRHH se les ocurrió hacernos de comer por dos dólares por cabeza. Y, en fin, no es mucho dinero, pero la comida fue una auténtica basura. ¡Jaja! Y, claro, siendo el plato nacional del lugar, la única excusa que se me ocurría era que lo habían preparado cuatro garrulos sin idea y corriendo, y que por eso resultaba tan incomestible.
Pues bien, estos amigos nos llevaron a un sitio donde se suponía hacían la mejor poutin en no sé cuantas millas a la redonda. Elena y yo nos miramos pensando "¿Otra vez esa mierda?", pero decidimos dar otra oportunidad al plato nacional y volver a probarlo. Sí, estaba bastante mejor que la vez que lo probamos; lo menos llevaba pimientito, cebolla, champis, bacon. Pero seguía siendo una porquería. Ya os podéis imaginar la gastronomía canadiense si ese es su plato fuerte...
De todas formas lo bueno estaba por llegar y es que un chico mexicano nos llevó a un bareto donde nos sevían los cubatas por ¡¡4,75$ Ca cada!! Lo que no está nada mal si lo comparas con una birra que te cuesta idem de lo mismo. Elena y yo flipando, claro. De pronto se nos pasó todo el cansancio y nos entró una alegría...¡jeje! Bueno, que tampoco nos duró mucho porque antes de poder pedir la segunda ronda nos dijeron que nos íbamos porque si no íbamos a perder el último metro.
Al día siguiente, nada más despertarnos, desayunamos como dios manda y pies en polvorosa. No había tiempo que perder. Llegamos a una calle donde todos los bajos eran comercios y todos ellos habían sacado a la calle lo que estaban vendiendo puertas adentro. Era una especie de mercadillo inmenso, donde se paseaba gente de lo más pintoresca. Latinos a punta pala, moras, la comunidad negra en pelotón, quebecois... y nosotros. Muy cosmopolita. El simple hecho de pasear entre toda esa mezcla de mundos impresionaba.
Para la tarde Pablo se había unido a nuestro grupo y ya eramos cuatro. Se celebraba el Jazz Festival de verano y por eso las calles estaban a rebosar de caras sonrientes. ¡Qué gusto! Tras comernos dos puntitas de pizza nos dirigimos a la Place des Arts donde iban a tener lugar la mayoría de los conciertos. Bien de bien. Todo estupendo, genial. Por casualidad encontramos a Diego. Digo por casualidad, porque aunque hubieramos quedado allí con él era casi como encontrar una aguja en un pajar.
Mira que nunca he sabido escuchar jazz, aunque siempre me haya parecido una música interesante, pues el concierto me gustó mucho. Era más bien divertido y el cantante lo hacía muy muy bien.
Pa las 22.00 habíamos quedado en el Boudoir, que es el bar de los cubatas baratos que la noche anterior descubrimos, con otro montón de gente. ¡Que vivan los cubatas a 4,75 $Ca! Jeje, nos echamos unos billares, unas risas y algunos irutos (jajaja), y venga pa otro bar. No sabíamos a dónde dirigirnos por lo que entramos a un bareto de "pijos" y ya estuvimos allí hasta que dió la hora de marcharse porque si no no pillabamos el último metro. La verdad que ese metro de Montreal es bastante corta rollos. Todavía no he conseguido echarme una juerga realmente en condiciones. Estos no tienen ni idea. En fin, eso sí, me lo pasé de puta madre (perdón la expresión pero es el adverbio que más se ajusta a lo que quiero decir).
Domingo 9 de julio, día de la famosa final del mundial. Nunca llegué a imaginar que una ciudad se pudiera alterar, revolucionar, levantarse de tal manera por un simple partido de fútbol. Increíble, de verdad. Habían puesto una pantalla gigante en un parque. Teníamos inteción de ir para allá pero unos guardas que había en la estación de metro nos avisaron tanto a nosotros como a toda la peña que iba para el mismo sitio, de que habían cerrado la parada de ese parque por saturación. Unas 15.000 personas abarrotaban ya dicho parque. Eso sin contar a todos los italianos o forofos del equipo italiano que estaban reunidos en Little Italy, que es Chinatown a lo mafioso ¡jeje! Volvimos a casa de Felipe y vimos el partido por la tele, acompañados de unas birrillas en lata. (Gracias Felipe por tu grata hospitalidad).
A eso de las 17.00 Diego y yo nos fuimos a comer a un restaurante japonés que hay en Montroyal. Y, por fin, probé el conocido shusi y otras cosas cuyos nombres no recuerdo. ¿Que qué me pareció? Pues ni bien ni mal ni todo lo contrario. Se dejaba comer pero no es algo que me haga sentir lo que siento cuando como unos huevos con carne con tomate y un choricillo... ¡qué te voy a contar!
Tras la larga comida nos fuimos al parque ese alternativo ¡¡¡y resulta que allí estaban repartiendo comida!!!¡¡jajaja!! Imagínate la cara que se nos quedó... mmm, jajaja. Había un montón de gente rodeada de una atmósfera pacífica, de buen rollito... Eran Hare Crisnas que se reunían allí a cantar, a hacer yoga, a tocar el bongo, a vender su artesanía... Me encantó. Flipé. Nos echamos los dos en la hierbita y disfrutamos de la paz que te inspiraba el simple hecho de estar con toda aquella buena gente. Me entraron inmensas ganas de vivir en Montreal.
Y otra cosa que tengo que decir de Montreal es que no será ninguna ciudad que pueda presumir de su arquitectura, a mi parecer bastante pobre, pero el arte brota en los rincones de la ciudad y vuela por sus calles, inundándolo todo de sensaciones agradables. La mayoría de las casas son además, de esas casas de dos o tres pisos y a cuyos balcones llega una escalerilla directamente desde la calle. Ya os voy a poner alguna foto. A mí me hace pensar que estoy en una de esas calles parisinas en las que sólo viven artistas bohemios. Que luego a lo mejor en París no existen de esas calles, sino que sólo en mi mente flipada, pero es para que, de alguna manera, os lo imaginéis.
¡¡Ojalá pudiera vivir una temporada en esa ciudad!!
1. Carmen, Elena and me.
1. Antonio, maquinándose un pulpito a la gallega.
Diego, de verde.
De izquierda a derecha: Mauro (Italia), un poquito de Pablo (mi compi), José (Ponferrada), detrás en la puerta, Florian (Deutschland), Alex (Quebec), Diego (mi compi), Mateo (Italia), Antonio (mi compi) y pelos de un danés, cuyo nombre no me acuerdo porque es nuevo.
En la foto: Carmen, Antonio y yo, el domingo, agotaícos, esperando a que saliera el bus de vuelta a casa.
